Ojerazul

Arrojadas al bosque de las iras se retuercen almas acuchilladas por odios, ramajes que son muñones de secos troncos Desiertos árboles de verdes fúlgidos propinan grises reflejos Una cascada de ciénagas surca prontos esqueletos nauseabunda arteria sosteniendo el aliento Con saña, tentáculos arrebatan sumisas esposas aferradas a ramos de pútridas rosas Sólo rara vez una voz contraria el lamento culposo: la que precede el vértigo, la del fúnebre silencio

Pestilente sinfonía de ladridos excita el llanto muerde el nocturnal del entristecido Silueta de rabia una jiba , deformidad en un costal a la espalda, el colmillo Ramo de vísceras en un jarrón testigo mudo tomando el fresco a la luz lunar …Y el perro... dormido

Hay ángeles impíos. Llegan, aletean alrededor besan y se esfuman Y uno se queda pensando si fue ilusión, delirio o fiebre de influenza, o si sólo era el triste deseo de sentirse querido Sólo queda, como cada veintiocho días mirar la naciente luna a la espera de pillarle en algún descuido, bien para reprender el furtivo beso bien para agradecerle el atrevimiento A fin de cuentas qué es nuestro tiempo, sino voraz fuga